第(2/3)页 通篇都是圣人的教诲，字字句句都挑不出毛病，但也字字句句都是空话。 念完之后，殿中安静了一会儿。 皇帝看向大臣们，问道：“如何？” 没有人说话。 这首诗写得好不好？ 好。 工整、华丽、典雅，挑不出任何毛病。 但它有没有打动人心？ 没有，因为它没有灵魂。 “下一份。”皇帝没有等太久，示意太监换一份。 第二份，是一首词。 写的是山河壮丽、国泰民安，最后笔锋一转，说要“永葆盛世”，要“不负圣恩”。 同样是辞藻堆砌，同样是空话连篇。 第三份，第四份，第五份…… 太监一连念了十几份，大同小异。有的写得好一些，有的写得差一些，但本质上没有区别。 都是风花雪月的底子，换了个“救国”的题目，骨子里还是那些东西。 大臣们的表情渐渐变得微妙起来。 他们开始意识到一个问题。 这些平日里被他们交口称赞的“才子”，在面对“救国”这个题目的时候，集体露馅了。 他们的诗写得再漂亮，也只是漂亮的空壳。 里面没有对国家命运的忧患，没有对民间疾苦的体察，没有对时局危机的洞察。 这些东西，不是靠读几本圣贤书、背几首唐诗宋词就能有的。 皇帝的表情始终淡淡的，看不出喜怒。 每念完一份，他就点点头，示意太监念下一份。 一直念到第二十份的时候，太监停顿了一下，似乎在看试卷上的名字。 “念。”皇帝说。 太监展开试卷，开始念。 这一次，他的声音明显不一样了。 “醉里挑灯看剑，梦回吹角连营。八百里分麾下炙，五十弦翻塞外声，沙场秋点兵。” 殿中忽然安静了。 不是之前那种礼貌性的安静，而是一种被什么东西击中了心脏之后的安静。 所有人都停止了呼吸，停止了思考，只剩下那几行字在空气中回荡。 太监的声音继续在大殿里响着： “马作的卢飞快，弓如霹雳弦惊。了却君王天下事，赢得生前身后名。可怜白发生！” 念完了。 太监放下试卷，殿中依然死寂。 没有人说话，没有人动，甚至没有人敢大声呼吸。 那首词像一记重锤，砸在了每一个人的心口上。 “醉里挑灯看剑”。 这是一个忧国忧民的人，在深夜里无法入眠，只能借酒浇愁，在醉意中挑亮灯芯，看着自己那柄已经用不上的剑。 “梦回吹角连营”。 他在梦里回到了战场，听见了军营里的号角声。那是他魂牵梦萦的地方，是他愿意为之付出生命的地方。 “八百里分麾下炙，五十弦翻塞外声”。 将士们分食牛肉，军乐奏响塞外的曲调。 那是何等的豪迈，何等的壮烈。 “沙场秋点兵”。 秋天，在战场上检阅军队。秋风萧瑟，杀气腾腾，一支铁血之师整装待发。 “马作的卢飞快，弓如霹雳弦惊”。 马像的卢一样飞驰，弓箭像霹雳一样惊响。那是战斗的场面，是生与死的较量，是一个军人最光荣的时刻。 “了却君王天下事，赢得生前身后名”。 为君王扫平天下，为自己赢得不朽的名声。这是每一个读书人、每一个武将的最高理想。 然后，最后一句： “可怜白发生。” 五个字，把前面所有的豪迈、所有的壮烈、所有的光荣，全部推翻。 所有的梦想，所有的抱负，所有的热血，都在“白发生”三个字面前化为泡影。 那个在醉里挑灯看剑的人，已经老了。 他再也回不去那个“吹角连营”的战场，再也无法“沙场秋点兵”，再也不能“马作的卢飞快，弓如霹雳弦惊”。 他只能坐在这间破屋子里，对着一盏孤灯，看着自己满头的白发，回忆那些再也回不去的岁月。 这才是真正的“救国”。 不是空喊口号，不是堆砌辞藻，不是引用圣人的话。 而是一个人，用自己的一生，去爱这个国家，去为这个国家战斗，最后在白发苍苍的时候，依然放不下心中的那份牵挂。 这才是真正的诗。 张廷玉的手微微颤抖着。他活了六十三年，读过无数诗词，但没有一首像今天这样，让他的心脏像被人攥住了一样。 他偷偷看了一眼皇帝。 皇帝的表情依然平静，但他握着茶杯的手，指节已经泛白。 王崇文的眼眶红了。 他是武官，他比在场的任何人都更能理解那首词里的每一个字。 他想起自己在边关的那些年，想起那些冻死在哨位上的士兵，想起那些锈得拉不开的弓、钝得砍不动人的刀。 他想起自己无数次在深夜醒来，望着北方黑沉沉的天际，想着这个国家的命运。 “可怜白发生”。 他今年才五十出头，头发已经白了大半。 钱鸿羽的脸色很难看。 不是因为这首词写得好。 他承认，这首词写得好，好得让他无话可说。 而是因为，这首词的出现，意味着他之前所有的盘算都落空了。 他原本以为，殿试考诗赋，是世家子弟翻盘的机会。 毕竟，论诗词歌赋，那些寒门子弟怎么可能比得过从小接受最好教育的世家子弟？ 但这一首词，把所有人的诗都碾成了齑粉。 那些风花雪月的漂亮句子，在这首词面前，就像纸糊的灯笼，一戳就破。 更让他不安的是——这首词的作者，是李易。 那个从蜀州来的、名不见经传的、没有任何家族背景的年轻人。 那个在会试中以第三名的成绩脱颖而出的寒门子弟。 如果皇帝点了他的状元，那就等于向天下人宣告。 科举取士，不看出身，不看门第，只看真才实学。 这对世家大族来说，是致命的一击。 钱鸿羽张了张嘴，想说点什么，但对上皇帝的目光，又咽了回去。 皇帝的目光很平静，但平静之下，有一种让人不敢直视的东西。 那不是愤怒，不是威严，而是一种——决断。 一种他已经想好了、不会再被任何人动摇的决断。 殿中的沉默持续了很久。 最后还是皇帝先开了口。 他的声音不大，但在死寂的大殿里，每一个字都清晰得像刻在石头上。 “朕觉得，这首词写得最好。” 他顿了顿，目光扫过在场的每一个人。 “你们觉得呢？” 没有人说话。 不是不想说，是不知道怎么说。 说不好？ 那是睁着眼睛说瞎话。 说好？那就等于承认，一个寒门子弟，用一首词，打败了所有的世家子弟。 皇帝等了一会儿，见没有人反对，便点了点头。 第(2/3)页